{"id":6501,"date":"2020-12-11T07:53:06","date_gmt":"2020-12-11T10:53:06","guid":{"rendered":"https:\/\/diariotribuna.com.br\/?p=6501"},"modified":"2020-12-11T07:53:08","modified_gmt":"2020-12-11T10:53:08","slug":"minhas-palavras","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/diariotribuna.com.br\/?p=6501","title":{"rendered":"Minhas Palavras"},"content":{"rendered":"\n
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An\u00edbal Gon\u00e7alves – Pedagogo<\/strong><\/figcaption><\/figure>\n\n\n\n

Engra\u00e7ado, por vezes, quando escrevo qualquer coisa, seja um texto, ou uma carta, por exemplo, sou levado, por um juvenil e ing\u00eanuo narcisismo, a pensar que palavras escritas n\u00e3o foram feitas para serem arrastadas pelo vento ao cruel apagar do esquecimento. Sim, talvez o meu amor pelas palavras, pelo inexplic\u00e1vel dom (?!) de criar palavras seja romanticamente infinito e assim me tolde e vele, nesses momentos breves de alheamento, o que me reste de raz\u00e3o, como se eu fosse feito s\u00f3 de sentimento.<\/p>\n\n\n\n

\u00c9 como se, depois de uma lenta caminhada pelas ruas de Te\u00f3filo Otoni, sem pressa nem destino certo, eu sentasse num banco da pra\u00e7a Tiradentes ou na mesa do bar \u201cA Pra\u00e7a \u00e9 Nossa\u201d (do Chico e de dona Cida) e pensasse que todas aquelas pessoas a meu redor t\u00eam um nome, uma hist\u00f3ria e uma vida com significado e que seria desprovido de sentido se, quando morressem, fossem absurdamente esquecidas como se nunca houvessem existido.<\/p>\n\n\n\n

Assim, tal e qual me sinto com as palavras que escrevo, cujo destino \u00e9 serem lidas e, mesmo se n\u00e3o forem, apenas permanecessem. As palavras que escrevo \u00e9 porque n\u00e3o posso deixar de escrev\u00ea-las e ao mesmo tempo que me libertam, me escravizam tal e qual a paix\u00e3o por uma mulher morena, de que somos v\u00edtimas e c\u00famplices, jamais \u00fateis inocentes. Assim s\u00e3o as palavras que escrevo, quer sejam uma mensagem de quem volta ou bilhete de um coroaciense que parte rumo ao desconhecido.<\/p>\n\n\n\n

Tenho, em meu computador, uma antiga fotografia de quando eu havia mais de quarenta anos. Era-me num alpendre de uma casa de praia l\u00e1 em Alcoba\u00e7a, quase pendurado sobre o mar, curvado \u00e0 m\u00e1quina de escrever. Para onde se foram aquelas palavras que escrevi um dia? Para onde foi aquele homem do retrato? N\u00e3o sei, mas meus sonhos continuam os mesmos, embora outras palavras agora escreva, com a mesma apaixonada necessidade e igual prem\u00eancia.<\/p>\n\n\n\n

Eu s\u00f3 sou-me inteiramente eu quando escrevo, seja l\u00e1 o que for, contanto que as palavras surjam, brotem incessantemente de minhas m\u00e3os que para nada mais encontro nelas serventia alguma, as m\u00e3os. Eu s\u00f3 me sou quando sou o Verbo encarnado, no modo transitivo, pois ao escrever eu misteriosamente me recrio. Para onde v\u00e3o as palavras que escrevo? Sonho que n\u00e3o desapare\u00e7am.<\/p>\n\n\n\n

An\u00edbal Gon\u00e7alves<\/strong> \u00e9 pedagogo, graduado em Administra\u00e7\u00e3o Escolar, ex-diretor da Escola Estadual de Coroaci – MG [hoje Dona Sinhaninha Gon\u00e7alves] e professor de Filosofia, Sociologia e Hist\u00f3ria da Educa\u00e7\u00e3o. Foi chefe do Departamento de Educa\u00e7\u00e3o Cooperativista da CLTO. Atualmente, jornalista e radialista da 98 FM (Te\u00f3filo Otoni) e colunista do Jornal Di\u00e1rio Tribuna.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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